Archiv der Kategorie: Geschichten

Mein Leben im Spamordner

Ich finde, es gibt seltsame Indikatoren für den Zustand des eigenen Lebens, dieser Tage. Der Spamordner ist einer davon. 
In meinem Spamordner wechseln sich momentan die Angebote für Diätprodukte, Potenzpillen und Cannabis-Öl ab, außerdem fordert man mich auf, eine Affäre mit einer verheirateten Frau zu haben. Ich habe über jede einzelne dieser Mails länger nachgedacht als ich es hier zugeben werde. 
Schön finde ich, dass ich offensichtlich auch wieder Unterwäschewerbung bekomme, allerdings weniger für die mit der schicken Spitze als vielmehr für sogenannte Funktionsunterwäsche. „Funktionsunterwäsche“! Wenn man mich fragt, hat früher auch die Spitzenwäsche ganz gut  – funktioniert, aber nu. Jetzt geht es ums Halten, Schnüren und Formen von Dingen und Körperteilen, die nicht mehr für sich selbst sorgen können. 
Mein neuestes Stück ist von Triumph. War in vier Tagen da, macht locker 10 Jahre Schwerkraft wieder wett: Der Tri Action High Performer mit Anti Bounce Technologie ist mein bester Freund; in der Liste der traurigsten Sätze meines Lebens ist dieser recht weit vorne. 

Älterwerden ist echt ein Thema und ich schätze, es ist gekommen um zu bleiben. Dieses schleichende vor sich Hinwelken empfinde ich persönlich als sehr herausfordernd. Mein Kollege Lukas hat ein Wort dafür erfunden: Welkschmerz. 
Nachdem wir neulich am Rande einer Probe darüber gesprochen hatten, wie die Zeit rast, und dass wir uns langsam beeilen müssen mit diesem „Berühmtwerden“, von dem immer die Rede ist, da kamen mir auf dem Nachhauseweg auch so ein paar Gedanken. Dass wir den Zenit überschritten haben. Diese Phase von Sex and Drugs and Rock´n´Roll verpasst, wo sich das Publikum für uns die Kleider vom Leib gerissen und Unterwäsche auf die Bühne geworfen hätte. Ich habe mir das so richtig ausgemalt, in bunten Farben – aber sein wir realistisch: Wenn da doch nochmal was fliegt, ist es Kompressionsware oder hat zumindest einen Bequembund und einen hohen Elasthananteil. Und wir würden es auch gar nicht aufheben. Weil wir nämlich Rücken haben, verdammte Axt. 

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Rummel!

Wenn der Frühling fast vorbei ist und der Sommer noch nicht angefangen hat. 
Wenn die Bäume ihr leuchtendstes Grün feiern und die Blüten des Wilden Jasmin am Wegesrand die Sinne betäuben,
wenn die Natur erwacht ist, aber die Blattläuse noch nicht, und eine vage Sehnsucht nach Waldmeister und Berliner Weiße sich an die Oberfläche der gebeutelten Stadtseele kämpft – dann ist wieder so weit: Es ist Ende Mai. Und die Steglitzer Festwoche beginnt.

Die Steglitzer Festwoche, „der Rummel“, ist eine Südwestberliner Institution und begleitet mich ein Leben lang.
Im Vorfeld lese ich die Ankündigung im Kiezblatt, von 70. Geburtstag ist die Rede, von Riesenrad, Fahrgeschäften und einem „vielfältigem kulinarischen Angebot“. Ich zögere nicht lange und verabrede mich mit meinem alten Freund Andi, den ich schon seit der Grundschule kenne. Gemeinsam haben wir schon manche Runde in der Geisterbahn gedreht, und egal ob man das jetzt wörtlich oder als Metapher nimmt – es stimmt. 

Schon beim Geländer der Brücke, die über den Teltowkanal zum Eingang führt, geht es los mit den Erinnerungen.
„Ich hatte ihr eine Rose geschossen“, sagt Andi mit glasigem Blick. „Und hier, bei den Fahrrädern – hat sie mich abserviert.“ 

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Neues Jahr, neues –

Die Feiertage sind gewuppt, das neue Jahr geschlüpft. Wir beschnuppern uns noch ein wenig, 2024 und ich, und fassen nur langsam Vertrauen. 

Wie oft habe ich diesen unsäglichen Satz jetzt schon gehört „Es kann ja nur besser werden“. Es erinnert mich daran, wie meine Tante Erna über die Jahrzehnte hinweg bei jeder Beerdigung sagte „Ach, dann werd ich wohl die nächste sein“. Alles leere Versprechungen. 
„Ich wünsche dir ein zauberhaftes Jahr, in dem sich deine Wünsche erfüllen“, schrieb mir eine Freundin jetzt, ernsthaft, und dann fing ich an darüber nachzudenken, was ich mir eigentlich wünsche, was ich für zauberhaft halten würde – und dann hatte ich plötzlich dieses Neunzigerjahre-Video im Kopf von Meat Loaf, I would do anything for love, so eine Beauty and the Beast Geschichte war das , da ging es auch um Zauber und Wünsche, und am Schluss küsst die Schöne das Biest und alles wird ganz hell und das Biest verwandelt sich in – Meat Loaf. So ungefähr war das letzte Jahr. Und ich weiß nicht so recht, ob ich das neue küssen will. Wir lassen es mal langsam angehen. 

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KI or not KI

Audible empfiehlt mir heute neue Hörbücher. Sie interessieren mich nicht wirklich, aber ich finde die Reihenfolge bemerkenswert:
Das Kind in dir muss Heimat finden / Elternabend / Achtsam morden. 
In meinem Kopf entsteht sofort eine Geschichte.
Unweigerlich muss ich daran denken, was mein Cousin Rainer mir jüngst schrieb. Er hatte Chat GPT – von der wenig technikaffinen Mutter eines Freundes auch liebevoll Schätzibitzi genannt – eine Fantasy-Geschichte schreiben lassen und wollte mich nun darüber informieren, dass Autorinnen schon sehr bald nicht mehr gebraucht würden.  
Er meint es natürlich gut. Rainer meint es immer gut. Bei mir aber klingen die Worte nach, weniger wegen meiner demnach wenig rosigen Zukunftsaussichten, sondern weil etwas an dieser Art zu denken mich ins Mark trifft. 

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50 ways to leave your lover

Wien-Berlin.
Der Flieger rollt zur Startbahn, die Sicherheitsbestimmungen werden angekündigt. Ein koketter Steward baut sich vor uns auf:
„Ladies and Gentlemen, there must be fifty ways to leave your lover – but there are only eight ways to leave this plane.“  …

You don´t have to be coy, Roy. Just get yourself free.

 

Früher Vogel

Regionalbahn morgens um sieben. Februar, es ist noch dunkel. Wir nähern uns dem Hauptbahnhof. Der junge Zugbegleiter geht in sein Kabäuschen, um die obligatorische Durchsage zu machen. „Meine Damen und Herren, in wenigen Minuten erreichen wir Berlin-Hauptbahnhof. Im Namen von Air Berlin möchte ich mich von allen Passagieren… – oh.“
Pause. „Äh, Entschuldigung, da kam jetzt der Flugbegleiter wieder durch. Also… Sie wissen schon – lassen Sie keine Kaffeebecher rumliegen, ich hoffe, es hat Ihnen an Bord gefallen, ich wünsche Ihnen noch einen schönen Tag.“ Klack.
Mein Zwerchfell ist schlagartig wach. Das ist besser als jeder Kaffee. Wer braucht da noch Lachyoga, wenn er die Deutsche Bahn hat?
Mit hochrotem Kopf unter dem Blondschopf tritt der Zugbegleiter aus der Kabinentür. Er hat seinen Rucksack geschultert und schleicht zum Ausgang. Einige klopfen ihm freundlich auf die Schulter, schütteln ihm zum Abschied die Hand, wünschen ihm einen schönen Feierabend. Fast alle lächeln.
Nur einer – einer möchte noch einen Tomatensaft bestellen.

Lachyoga

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Sonntagmittag in Berlin. Februarsonne. S-Bahn.
Mein Freund Laszlo hat mir zu Weihnachten einen Gutschein für einen Workshop geschenkt, zu dem wir jetzt fahren. Ich habe mich nach Kräften gewehrt, habe versucht abzulehnen, aber er hat alles gegeben und meint es ja schließlich gut mit mir- und so sitzen wir nun in der S Bahn und fahren…
zum Lachyoga.
Hurra.

Wir klingeln in der Schöneberger Yogapraxis. Ein wirr lächelndes Gesicht taucht auf, das zu einer kleinen kurzhaarigen Frau um die 50 gehört. „Hallo ich bin die Anne, kommt rein.“ Die großen Augen vermitteln irgendwas zwischen „Huch, da sind Leute…“ und esoterischer Gelassenheit. Ich verspüre unvermittelt den Impuls, veganen Chaitee zu bereiten, dicht gefolgt von dem Impuls, wegzulaufen. Lachyoga weiterlesen

Butze

Feierabend. Ein nasser Novembertag. Die Menschen in der U Bahn stehen dicht an dicht, die meisten haben das Gesicht zur Faust geballt. Die andern sind Touristen.
Endbahnhof. Bei der Durchsage „This train terminates here“ denke ich manchmal, es könnte auch die sehr freundliche Ankündigung einer Sprengung sein. „Verehrte Fahrgäste, mit diesem Zug geht es jetzt zu Ende.“ „Verehrte Fahrgäste, dieser Zug wird hier terminiert.“ Ich habe zu viele Actionfilme gesehen. Aber bei der Vielzahl von Durchsagen, die einen durchschnittlichen Tag in den Öffentlichen begleiten, würde das vermutlich eh keiner mehr wahrnehmen. Die Fröhlichkeit der automatischen Ansagen macht mich manchmal ganz mürbe. Vor allem, wenn eine Verspätung oder der Ausfall eines Zuges in einem Tonfall angesagt wird, als hätte Heidi Klum genau jetzt ein gaaanz besonders tolles Foto für mich.

Gut, aber diese Zugfahrt ist geschafft, ich trotte mit der Menge zu den Bushaltestellen und warte auf den 186er. Ich warte. Es weht. Es graupelt. Meine Fingerspitzen sind inzwischen so kalt, dass ich nicht mal mehr meinen Ärger in die Welt tippen kann.
Als der Bus endlich kommt strömt die Masse zusammen, als hätte jemand an der Vordertür einen unsichtbaren Stöpsel gezogen. Ich schwappe in den Bus hinein und rette mich auf´s Oberdeck. Alle drin. Aber warum fahren wir nicht los? Butze weiterlesen